Día de los muertos

Mueren a mis pies los versos que, por tristes, no quiero escribir, los veo agonizar mientras se retuercen como gusanos sobre una plancha caliente, pero no seré yo quien les dé vida.

Bajo la luz-melodía del violín de Tango Fugata, de Piazolla, cambian de color de forma intermitente, azul, verde, violeta, pero siempre tristes y moribundos, siempre retorciéndose, con las bocas abiertas como gritando desesperadamente en silencio, silenciosamente desesperantes, babeando en púrpura y dorado el dolor que no escribo porque no quiero.

Nada me hará escribir esos versos tristes esta tarde, yo no creo en el día de los muertos.