Sin tiempo

Hoy no hubo tiempo de escribirte versos incoherentes ni contar cuentos sin sentido, el día se me acabó demasiado pronto, en fin, ya habrán otros días en que pueda escribirte un montón de cosas, tratando de contarte la cantidad de besos que tengo para entregarte.

Descubrimiento

He descubierto
que es indistinto,
izquierdo o derecho
cualquiera de tus pezones

es el paraíso.

El regreso

He vuelto

y volvieron conmigo

los intentos de poesía

y cantos desesperados

algunos lugares comunes

y otros no tanto

cuentos tristes

historias irreales

todo

en nombre de sus labios.

Espera

Estimados amigos y amigas,

estaré ausente toda la semana siguiente debido a un viaje de trabajo, por lo que les ruego me esperen, ya vuelvo a partir del 28 y mientras tanto pueden pasear por acá por mis locuras recientes, o sentarse y tomarse un café mientras hurgan entre mis cosas viejas, si encuentran algo que les agrade no teman tomarlo prestado.

Abrazos para todos y besos para todas (disculpen la discriminación, pero lo prefiero de esa manera).

Un sueño

Hoy te revelo uno de mis sueños: Cuando el ogro del tiempo nos alcance y hunda sus garras en nuestra piel marcándonos con arrugas y arrancándome el cabello, cuando logre al fin deformar nuestros huesos anudando nuestros dedos, cuando se invente vacíos en nuestra memoria y los llene de delirios seniles, entonces te diré una vez más que te amo, y todo comenzará de nuevo.

Despalabrado

Los versos que tenía para escribirte hoy están muertos, acabo de ver cómo un solo de Hendrix los asesinó con sus agudas y filudas notas cortándoles las venas justo en los adjetivos, luego canta Little Wing y ya no importa que a unos pocos versos se les haya amputado la poesía, si fue para ponerla en esta canción....

Well she’s walking through the clouds

With a circus mind that’s running round...

y a través de las nubes tu voz me llega para decirme que me amás, y vuelo, vos sos mi pequeña ala.

Atardecer

Llego a la casa

el sol se extingue de a poco

te abrazo

el día cierra perfecto

Encarcelado

Ocho horas

al día

soy preso

de tu ausencia

,

,

,

,

Encarcelado, Gil Imaná

Poesía Eyaculante

Sólo por vos

cada verso

es un orgasmo

y cada orgasmo

un poema

,

,

,

Transfiguración, Marisol León

¿Me querés?

Me insultás

al preguntarme

si te quiero

¿No tenés acaso idea

de cuánto caminé

buscando tus besos?

Aridez

Sin vos

hasta el cielo

es árido

Impotencia

A veces

mis manos

no pueden

tocar tu cielo

Primaveral

Salió de su pupa y desplegó sus hermosas alas amarillas, esperó a que enduraran mientras se admiraba de sí misma, de su belleza de mariposa en primavera, luego alzó el vuelo y se posó en cada flor que encontró, su alegría era incontenible y hacía tanta algarabía que Lucía, la mariquita de alas negras con puntos rojos y amarillos, le tuvo que pedir que se calme porque estaba asustando a sus pequeñas crías, entonces voló y voló casi sin descanso hasta que, rendida ya del ajetreo, se agarró de una enorme hoja, cerró los ojos y durmió hasta que las pequeñas gotas de una lluvia matinal hicieron que despierte, se tocó la cara y recordó su nombre: Mauricio, su espeso bigote era la prueba.
Él no le contó a nadie sobre su extraño sueño, pero anoche Lucía me relató la historia completa mientras yo estaba de cacería como buen ciempiés.

Fin de semana

Viernes, fin de semana, el trabajo rompespaldas descansa de mis manos entrometidas y se acumula en torres de papeles indebidamente ordenados de mayor a peor, descansen también ustedes, por mi parte me concentraré en disfrutar de mis placeres: mi cama, regar el incipiente jardín y llenar de besos a Gabriela.

Bailable

Ya no puedo decir

---------------que no me gusta la danza,
--------------------------------------he enseñado a mis dedos
------------------------------------------------------------a bailar sobre tu espalda.

Día de los muertos

Mueren a mis pies los versos que, por tristes, no quiero escribir, los veo agonizar mientras se retuercen como gusanos sobre una plancha caliente, pero no seré yo quien les dé vida.

Bajo la luz-melodía del violín de Tango Fugata, de Piazolla, cambian de color de forma intermitente, azul, verde, violeta, pero siempre tristes y moribundos, siempre retorciéndose, con las bocas abiertas como gritando desesperadamente en silencio, silenciosamente desesperantes, babeando en púrpura y dorado el dolor que no escribo porque no quiero.

Nada me hará escribir esos versos tristes esta tarde, yo no creo en el día de los muertos.